På Pampas må man skjortan flinkt frottera
Och hänga den till tork på kungens tron
Han böjer sig för att få position
En klarsynt kritiker hörs applådera
I nordanvind de rister mest numera
En fana vajar stolt i vår skvadron
Att resa till en storstadsregion
När brandmän måste vatten transportera
I Platons Grekland blommar folks espri
Man räknar sköna andar i parti
Se upp! Man kan bli slängd i nån kanal
Min bror, jag tror jag vet varför du smet
Det blir nog riset för en viss poet
Men ingenting slår ut en punschpokal