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Cent mille milliards de poèmes
Le vieux marin breton de tabac prit sa prise
d'aucuns par dessus tout prisent les escargots
sur la place un forain de feu se gargarise
et tout vient signifier la fin des haricots
Je me souviens encor de cette heure exeuquise
que n'a pas dévoré la horde des mulots?
nous avions aussi froids que nus sur la banquise
la mite a grignoté tissu os et rideaux
La Grèce de Platon à coup sûr n'est point sotte
gratter le parchemin deviendra sa marotte
les croque-morts sont là pour se mettre au turbin
Enfin on vend de tout homards et salicoques
exaltent l'espagnol les oreilles baroques
le Beaune et le Chianti sont-ils le même vin?
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